Ik logeer in Gent op zes hoog, ik rook aan het vensterraam. Ik kijk naar de vensters tegenover en onder mij, de eenzame vensters, de actieve vensters. En er ontstaat het verhaal van de man die zijn leven liet, de man die uit luim of avontuur zomaar in de ruimte achterover viel. Dat kan ik zijn, dacht ik. Een Tsjechov-verhaal. Hoe lang zal het duren voordat hij daadwerkelijk valt? Hoeveel letters heeft het alfabet? Lees verder
Onderstroom 